Deshalb.

Weil ich dir nicht schreiben kann, dass ich wie fast jeden Sonntag gerne wieder mit dir eine Radtour an der Spree machen würde, weil ich dir viel lieber schreiben würde, dass ich gerne mit dir bei dir zu Hause kochen würde. Dann gemeinsam essen. Mit Kerze auf dem Tisch. Klassisch. Wir würden uns ansehen und immer wieder verlegen wegsehen. Kitschig. Der Wein würde schnell leer. Mein Kopf immer voller mit Gedanken um uns. Und endlich würde ich mich trauen, es dir zu sagen. Dass ich dich mag. Du dich, dass du mich magst. Mehr als einen Sportsfreund.
Dann würde ich bleiben. Über Nacht. Dann gäbe es Frühstück im Bett. Und statt der ollen Radtouren wären wir bis abends immer noch im Bett. Die Sonne geht auf, die Sonne geht unter. Und wir bekommen nichts davon mit. Denn unsere Welt ist kleiner geworden. 200×140 Zentimeter reichen.

Wir müssten nirgends hinradeln, denn wir sind ja schon da, denke ich. Ziel erreicht. Denn das bist du.

Der Wein ist leer, mein Kopf ist voll, und es ist raus. Ich habe dir gesagt, dass ich dich mag. Du trinkst deinen Wein leer und alles, was außer einem Kater am nächsten Tag kommt, ist eine Whatsapp-Nachricht von dir mit der Frage, ob wir radeln gehen.

Ich will nicht mehr radeln.

Deshalb. 

Weil ich dir nicht schreiben kann, was ich sonst viel lieber mit dir machen würde.

Jetzt schreibe ich dir jetzt gar nichts mehr. Denn du fährst einfach gerne Rad zu zweit, aber ich wüsste gerne wohin.

Ich fahr mal weiter. Alleine bin ich schneller. Ich bin sicher, ich sehe dich wieder. Sonntags auf halber Strecke.