Ich möchte in einer Stadt leben, in der die Straßen Sunset Boulevard heißen, Palmenallee oder Strand.
Ich möchte aufs Gas drücken, immer geradeaus fahren, es sei denn, links der Weg heißt Paradies. Gibt es wirklich.

Ich möchte den lieben langen Tag nichts anderes machen. Fahren. Der Sonne entgegen, den Straßennamen nach, überprüfen, ob sie das halten, was sie versprechen.
Verdammt, das tue ich ja.
Ich bin doch schon hier.
Im Paradies. In L.A.
Und ich mache nichts anderes.
Ich bin allein.
Ich habe nichts.
Mir fehlt nichts.
L.A. reicht.

Der fährt auch gerne Auto

Und dann denke ich an Berlin.
Was wohl die anderen zu Hause machen?
Ich telefoniere mit meiner Freundin Inna.
„Scheint in der Sonnenallee die Sonne?“
„Ja“, sagt sie.
„Jetzt?“
„Ja.“

Hier nicht mehr. In Los Angeles ist jetzt Nacht. Dunkel. Aber auf Neukölln scheint die Sonne.

In Gedanken bin ich in der Heimat: Inna wird sich gleich an der Ecke Pannierstraße ihren Kaffee holen, später bei „BBI“ mit Alina Burger essen und abends im „Tier“ einen Absacker trinken, flirten. Beim Späti noch ’n Sterni, draußen sitzen, schauen, wie lange die Sonnenallee an diesem Sommertag bis in die Nacht hinein scheint.
Verdammt. Berlin. Im Sommer.
Das werde ich dieses Jahr verpassen.
In der Sonnenallee scheint die Sonne. Auf dem Sunset Boulevard ist sie längst untergegangen.
Fehle ich dir auch, Berlin?