Ich habe nicht geweint.
Denn es war doch so schön.
Mein letzter Tag in L.A.
Der war nämlich so. Wie Geburtstag.

Ich stehe auf und in der Küche hilft mir mein Kollege beim Tischdecken. Das habe ich mir gewünscht. Alle zusammen frühstücken. Draußen natürlich. In der Sonne. Zum letzten Mal.
Ich trinke Mimosa. Verbrenne die Croissants auf dem Toaster. Es läuft Samba. Und die Sonne scheint. Party um 11 Uhr morgens. Alle springen in den Pool und rufen „Arschbombe“. Dann tanzen wir weiter Samba.

 

 

Wir haben noch nie Samba gehört. Und getanzt haben wir auch noch nie. Beim Frühstück. Heute schon. Heute ist alles anders.

Dann ist es schon halb drei. Um halb fünf müssen wir los. Zum Flughafen. Fünf Monate Los Angeles in zwei Koffern. Ich träume heute noch davon, dass ich die Hälfte vergesse.

Die letzte Cabrio-Fahrt. Meine Kollegin macht Travis Scott an: „90210“. Und unsere Lieblingsversion von „Hotline Bling“. Sie hat den passenden Abschieds-Soundtrack. Von der Haustüre bis zum Flughafen.

 

 

Die Sonne geht unter und ich sehe die endlosen dünnen Palmen im pinken Himmel verschwinden. Meine Haare wehen im Wind, ich sehe nichts, mir ist kalt. Aber das Verdeck bleibt offen, der Pullover im Koffer. Ich bin schließlich in L.A. Noch.

 

 

 

Ich steige aus, drücke meine Kollegin, und dann sitze ich auch schon im Flieger. Alles auf die letzte Minute.

Die Stewardessen machen die Türen zu. Ich will hier raus.
Jetzt weine ich doch.

Wo sind die Palmen, Mimosas, meine Kollegin? Ich rufe sie an. Sie: „Ich habe mich gewundert, dass du nicht eher geweint hast.“

Ich: „Es war doch alles so schön.“